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1. |
Amor
06:23
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Exhausta. Hoy me puse un vestido de muchos colores. Hay que mejorar la calidad de los recuerdos que hoy se sincronizan con los muertos. Ese juguito que tantas veces chupé en el brazo izquierdo. El pasaje al ruinoso templo. Me persigue la vieja sombra del alma yéndose, así nomás perdiéndose. El amor con una aguja clavada en la piel.
El dolor apareció de súbito cuando los demás se fueron. Escalé y llegué a la cama, casi desnuda, me senté en cuclillas mirando desde lo alto la ventana. Pensé en mi cautiverio. En todo lo que todavía no sé decir. De repente una ráfaga fiera me golpea en la cara. Parece una esperanza. Afuera hoy quizá se zafa un eslabón.
Se me inyectó en la nuca la tensión de los 365 días de ese año nefasto. No hay pastillas que calmen mi dolor. Algunas partes del cuerpo palpitan y apoyo la mano despacio para recordar que hay vida en cada milímetro de mi proporción. Letras borrosas para lecturas torpes, un día largo con su noche antigua derritiéndose sobre mí. Identifico al pánico y lo dejo solo. Me niego a retroceder.
Las ganas suelen parecerse al amor que se parece a la magia en un teatrín roto lejos. El Bufón Mago está adentro, haciendo trucos ante un público enardecido e inquieto. Las ganas, el amor y la magia aparecen y desaparecen tras un movimiento sutil.
Un presagio arbitrario dicta el guión del Bufón Mago. Él no lo sabe, es apenas un instrumento en la jerarquía mayor. Todo lo demás subordinado es afectado en la intromisión.
Ya está. Te quiero. Y algo llora porque te encuentro igual, rengo. Una imagen se repite selva adentro. No quiero amar a un hombre con esos moretones.
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2. |
Presagio de oscuridad
02:02
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por eso
no hay espacio para la verdad ya nadie necesita un lugar seguro
YA NADIE NECESITA UN LUGAR
porque no hay ni hubo nunca
ni nunca habrá
NINGUNA VERDAD
entonces
ya ni siquiera los abrazos son abrazos
por las callecitas de tierra de tu mente
no hay casas ni puertas ni ventanas por dónde
salir a mirar el horizonte devastado
ya no hay ojos por los
que mirar los ojos que nos miran
ninguna distancia es tan
real ni falaz que no pueda recorrer sin mirar atrás
la enormidad de traspasar las vidas que tiemblan y
mueren
sin fragilidad sin nostalgias que presagien
la oscuridad
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3. |
3AM
04:46
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Las figuras se dibujan
como sombras que se hamacan
son péndulos de arena
en un fondo de líneas blancas.
Parecen fantasmas
como nosotros
en el cuadro de la madrugada.
Recortando como en una poda
los bordes del panorama.
En el murmullo se levantan
las aparentes murallas
cristalizando estereotipos
que no valen la pena nombrar.
La erosión nos desgasta
La erosión nos desgrana
haciéndole lobby a la corrupción
en virtud de la degeneración.
Como en un episodio onírico
como en mítica rapsodia
un deceso inexorable
en una montaña rusa mundana
y sin leyes que la avalen.
La paradoja en clonación
se multiplica por mil
en el mandato de fragmentar
los segmentos del dolor y lo perplejo.
Las figuras se escriben
con color circunstancial
cargando en su fondo
un mundo terminal
¿Cuántas veces
se puede morir
y cuántas veces
se puede matar?
Una presencia sutil y fundamental
se ríe grotesca.
El espectro se divierte.
Su carcajada es el latido
de un sismo existencial.
La arrogancia es el disfraz
de una primitiva confusión
pero detrás de las máscaras
sólo hay hueso, cráneo y cuenco
sólo eso.
Futura putrefacción.
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4. |
En el fondo del jardín
03:57
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Al fondo del jardín / donde descansan los niños. / Allá, / en el fondo del pútrido jardín / donde descansan los niños. / En ese lugar / donde caminan los muertos, / donde las piedras vuelan. / En ese lugar / donde un gato maúlla //// debajo de la luna / todas las noches / luego de que cae el nubarrón. /////// Las voces, / las voces empiezan a cantar tristes y viejas melodías. / En aquel jardín / los árboles parecen hamacarse /con la tibia lluvia de verano, / en el fondo de aquel / del jardín, / de aquel viejo jardín / donde juegan los niños, / allá. Allá hay una mujer que camina, / una mujer que lleva el vientre preñado, / una mujer que arrastrando los pies camina. / Allá atrás hay una mujer que no sabe de dónde viene/ pero vive con la certeza que sabe adónde va. / Esa mujer /se va derecho, / muy derecho hasta el fondo del jardín donde descansan los niños. / Camina arrastrando los pies / como si estuviera avergonzándose de algo, como si un grave peso llevara sobre la espalda. / En el fondo del jardín ahora hay una mujer que camina arrastrando los pies, / va buscando/ a los niños que descansan, / va buscando. / Va buscando a las piedras que vuelan en el fondo del jardín. / Los insectos parecen hablarle, / parecen guiarle caminos, / parecen ser parte de ella. / En el fondo del jardín hay una mujer que no sabe a dónde va, / pero que cree saber, apenas sospecha de donde viene, / y así va engendrando la vida y así, y así se van multiplicando los seres que habitan el jardín.
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5. |
La memoria hostil
03:18
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Te deseo sin sol / la libertad / de no estar acá
y entonces qué / y entonces por qué / los lobos están
matándome así / y qué sé yo / si nunca entendí
por qué los muertos no / sabrán ocultar
más noche oscura
Te pido perdón / si no te abracé / la última vez
nuestra parte de / sentirnos sin más / resignar y partir
no sé qué decir / solitario estoy / los rayos de luz
no alumbran no / la tempestad
la memoria hostil
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6. |
Sueño tropical
03:46
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arrojados al lodazal de la memoria abollada perfecta
y salvaje aquiescencia las palmeras los monos el sol
ya la sombra retirada del yaguareté
ya urdida la esperanza del bosque magro
ya la planicie boscosa dorada por ríos muertos
ya los alaridos de la indiada la tarde calcinada
ya los ñeris ensanchados la siesta las lagartijas
ya los machos porfiados como cascotes
ya el matadero la cabeza de chacho peñaloza
ya las montoneras la matria malparida
ya las putas las aborteras las tortas las cuerpas
ya las hordas de motitos el calor los mosquitos
ya la mierda del caballo los caminitos de barro
ya el olor a bosta de vaca de los oligarcas
ya el patriarcado caído el futuro derribado
ya la cita cancelada el desamor blindado
ya la tragedia ficcionada real ella misma verdadera
ya la fracción de segundo que imaginó la vida
vivida adentro de un sueño argentino
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Literatura Tropical Resistencia, Argentina
Literatura Tropical es un colectivo de experimentos sonoros y poesía.
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